POEMA DE PABLO NERUDA

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos
trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su
vestimenta
o bien no conversa con quien no
conoce.

Muere lentamente
quien evita una pasión y su remolino
de emociones,
justamente estas que regresan el brillo
a los ojos y restauran los corazones
destrozados.
Muere lentamente
quien no gira el volante cuando esta infeliz
con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir
detrás de un sueño
quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos...
¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡NO TE IMPIDAS SER FELIZ!

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UN POEMA DE M. HOUELLEBECQ

Hace dos días confeccioné una reseña sobre "Las párticulas elementales", un libro de M. Houellebecq.
Uno de mis amigos ha intentado incluir un poema de él en los comentarios al post, pero en vista de que no puede hacerlo, me lo ha pasado por correo, y voy a publicarlo para que los que estéis pensando en leerle algo, tengáis una idea más aproximada de como y sobre qué escribe.

A quienes nunca fueron amados me dirijo,
A quienes no gustaron;
A los ausentes todos del sexo liberado,
Del placer ordinario;
No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:
No existe, no, el amor.
Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;
Juego de especialistas.

"El amor, el amor” en Buscando la felicidad.

No añado nada. Cada uno sacará sus conclusiones.

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TAGORE

Esta tarde, cuando he acabado de colgar el post en el que volcaba mi nostalgia sobre la fiesta de mi 17 cumpleaños, esa nostalgia me llevó hacia la habitación en donde se concentran los libros que años de lectura han ido acumulando sobre estantes, no digo que cubiertos de polvo y telarañas, porque sonaría muy gótico, pero sí ya casi inaccesibles por su numerosa concentración.
Libros. Muchos leídos varias veces. Libros que en su tiempo significaron algo más. Algunos, no sólo por su contenido, si no por las personas que me los regalaron. También por el momento en el que los recibí como regalo.
Libros importantes que el paso del tiempo ha relegado a la simple misión de ocupar un hueco en los estantes.
Es difícil volver a releer lo leído cuando hay tanto pendiente por leer...
Aquel día, el de mi 17 aniversario, los regalos de mis amig@s fueron variados, pero los que más íntimamente me conocían, me trajeron un libro.
Uno de ellos, uno de poemas de Tagore.
Yo por entonces, no había leído mucha poesía. Me había entusiasmado con G.A. Becquer a los 15 años, pero nada más, y sinceramente, a Tagore ni lo conocía.
En principio, y ya en mi casa, lo miré con un cierto recelo. No me era tan apetecible como otros de los que me habían regalado.
Pospuse su lectura un tiempo.
Y un buen día comencé a leerlo.
Reconozco que nunca puedo disfrutar de la poesía como de la prosa. Aún ahora. Entre poesía y prosa, siempre me quedaré con la segunda. Pero ese libro de poemas me abrió otros horizontes. El pensamiento de Tagore me impactó, y lo releí varias veces, encontrando en cada uno de sus poemas valores que en una primera lectura no había encontrado.
Una de las historias (que no figura en ese libro) que más me gustan, le pertenece a el. La incluí en un post el 14 de febrero: EL AMOR
He desempolvado recuerdos.
He desempolvado el libro.
He desempolvado a Tagore.

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CUANDO CALLAS - GEORGE ELIOT

Cuando callas también hablas de ti mismo.

Cuando callas un secreto
conozco tu fidelidad de amigo.
Cuando callas tu propio dolor
conozco tu fortaleza.
Cuando callas ante el dolor ajeno
conozco tu impotencia y tu respeto.
Cuando callas ante la injusticia
conozco tu miedo y tu complicidad.
Cuando callas ante lo imposible
conozco tu madurez y dominio.
Cuando callas ante la estupidez ajena
conozco tu sabiduría.
Cuando callas ante los fuertes y poderosos
conozco tu temor y cobardía.
Cuando callas ante lo que ignoras
conozco tu prudencia.
Cuando callas tus propios meritos
conozco tu humildad y grandeza.

El Silencio es el tiempo donde el sabio medita.
La cárcel de la que huye el necio.

Siembra para ser tú mismo...

George Eliot
(1819-1880)

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PLEGARIA PARA LA VEJEZ - WILLIAM B. YEATS

Dios me guarde de aquéllos humanos pensamientos
que en la mente están solos;
aquel que canta una canción durable
la siente en lo más hondo.

De cuando a un viejo le convierte en sabio,
alabado por todos;
Ah, ¿quién soy yo que nunca pareciera,
por mi canción un loco?

Rezo -pues las palabras vacías ya se fueron
y la plegaria ha vuelto sólo-
para que pueda parecer, aún cuando viejo muera,
un hombre apasionado, loco.

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UN POEMA DE WILLIAM B. YEATS

WILLIAM B. YEATS, el poeta místico

Aunque las hojas sean muchas, la raíz es sólo una.
A través de los días mentidos de juventud.
Oscilaron mis flores y mis hojas en el sol.

Ahora puedo marchitarme en la verdad.

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