DE PROFUNDIS (La lárguisima carta de Wilde dirigida a "Bosie")

Hace unos días acabé de leer "De profundis". Esperaba el libro su turno en un estante desde hace año y medio, y por fín, tras la lectura de otro que no ha tenido la suficiente importancia como para ser reseñado, decidí que era el momento adecuado para leerlo.

De Oscar Wilde conocía los datos básicos de su biografía, y había leído tan sólo dos de sus obras: "El retrato de Dorian Gray, y "La importancia de llamarse Ernesto", escrita para teatro. También algunos de sus cuentos, amén de algún poema suelto, y conocer muchas de sus famosas citas. Lo suficiente, pensaba yo, para que una noche, en una conversación con dos amigos, que había derivado en temas literarios, pudiera dar una opinión más o menos aceptable sobre su figura personal, y su importancia en el mundo de la literatura.
Mis dos amigos habían leído "De profundis", y yo no. Ahora veo que no le había leído lo suficiente.
La edición que compré incluye una reseña con datos biográficos, y transcripción de algunos comentarios de personas que conocieron a Wilde, escrita por Rocío Pizarro, lo que hizo que me centrara más en lo que iba a leer, y verlo desde una perspectiva más analítica y también más realista.

Wilde escribió "De profundis" en la cárcel, donde cumplía condena por cometer actos homosexuales denunciados por el padre de su amante, Lord Alfred Douglas (Bosie).
Esa larga carta que compone el libro, va dirigida a él. A Alfred, a "Bosie".
Es el lamento de un hombre enamorado, muy herido y abandonado por su amante. El lamento de quien lo ha perdido todo. Amor, nombre, posesiones, familia... Pero que establece prioridades, y el órden en que he colocado sus pérdidas, se deduce por lo que escribe.
Hay mucho despecho y amargura en la forma de dirigirse a su amante en la mayoría de los pasajes del libro. Contenidos, eso sí, por la utilización de una impecable prosa.
Wilde, todo un personaje, que se había labrado una fama mucho antes de dar al mundo constancia escrita de su intelecto, refinado hasta el extremo, en la cima del éxito, y durante años, por encima del bien y del mal, no escribe, a mi parecer, "De profundis", a manera de exámen de conciencia (hoy en día, afortunadamente, ese exámen sería innecesario). Más bien busca la disculpa de sus hipotéticos lectores en lo que escribe.
En muy pocos párrafos del libro baja de su pedestal, y constantemente culpabiliza a su amante de la situación a la que le ha llevado su relación con el.

Hay que dar por sentado que "Bosie", sería lo que ahora definiriámos sin tapujos como un "chapero" de altos vuelos. De buena cuna, pero sin dinero. Un aprovechado, que se arrimó a Wilde en busca de una vida fácil y ostentosa, y que jugó, a buen seguro, con ese hombre enamorado hasta la médula, para tenerlo "comiendo de su mano", y hasta es posible que sin darle gran cosa a cambio.
Pero resulta en cierto modo patético, leer que un hombre de la inteligencia y categoría de Wilde, caiga en ese tipo de reproches. Es una constante en el libro, el recordatorio de los gastos que la relación con Alfred le había producido durante los años que estuvieron juntos. Se mencionan regalos, camidas, cenas, viajes, estancias en hoteles... con sus cifras concretas, y no es tan sólo el que se mencione, si no la forma de dirigir el reproche, culpabilizando en la mayor parte de las ocasiones, tan sólo a su amante, y reconociendo su parte de culpa, en contadas, y casi enmascaradas ocasiones.
Wilde, un hombre descreído que no había practicado otra religión que la suya propia, en esta larga carta, incluye unas reflexiones acerca de la figura de Cristo, que más parecen hechas "de cara al escaparate", que unas reflexiones propias.
En otra parte de la larga carta, habla de los pobres y de la pobreza, a los que el mismo reconoce, ha rechazado siempre, porque la pobreza no es bella, y el sólo cultivaba esa parte de la vida, la de la belleza; pero también da la impresión de que lo que escribe es "para quedar bien" con esa fracción de la humanidad con la que ahora, en la cárcel, le ha tocado convivir.
Ese Wilde es un hombre preocupado por su futuro una vez salga de la cárcel. Sabe que fuera nada será lo que fué, y concibe planes para recuperar una parte, pero en esa parte, poco o nada incluye a su familia.
En unos breves párrafos nos habla de su hijo pequeño; "esa bella criatura" a la que nos hace ver que adora, pero del que no se preocupó mientras estuvo libre. Menciona sólo de pasada a su hija. Ni se plantea en ningún momento volver a verlos; tan sólo expresa deseos de que pasen a manos de buenos tutores que ayuden a su mujer en su educación.
A su mujer la menciona en varios párrafos. Ella lo visitó en diversas ocasiones en la cárcel, y Wilde siempre contó con su ayuda, aunque finalmente se divorciara de él. Tampoco aquí hay unas frases que nos hagan ver que aunque su relación íntima con ella no fuera satisfactoria, sí había un afecto por ella, y por la familia que habían formado.
La carta, o el libro (como queramos llamarlo)
tan sólo va dedicada a su amante, pidiendo con desesperación en cada letra que escribe, su atención.
El balance que se puede hacer de la historia personal de Oscar Wilde, es bastante triste, y el libro, es imprescindible para al menos, saber más sobre una gran figura de las letras.

Y UNA ÚLTIMA REFLEXIÓN:

Mientras leía el libro, me planteé lo que hubiera sido la figura de Wilde, para los medios de comunicación de estos tiempos.
No hubiera sido encarcelado por homoxesualidad, pero un hombre tan mundano, tan mediático como lo fué ya entonces, constantemente hubiera estado en el punto de mira de la prensa amarilla.
Su caída en desgracia (por otros motivos -vamos a poner económicos-) hubiera ocupado horas y horas de tertulias. Se hubiera entrevistado a empleadas de hogar, a compañeros de profesión... Se le hubiera pagado un pastón a "Bosie", para que desmenuzara ante las cámaras su relación con Wilde... Se perseguiría a su esposa... Y finalmente, se conseguiría llevar a un plató de televisión al propio Wilde, para que desmintiera lo dicho por tal o cual.
Fué una suerte pues, que Oscar Wilde viviera y muriera cuando un escándalo era tan sólo eso: un escándalo a nivel de unos círculos más o menos cerrados.
Al menos, aunque sí le quitaron una parte de dignidad, no arrastraron su nombre por los fangos por los que ahora se lo hubiera arrastrado.

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"LIMPIA, FIJA, Y DA ESPLENDOR"

Doscientos noventa y dos años cumple hoy la Real Academia Española.
Fundada en el año 1713, y aprobada el 3 de octubre de 1714 por Felipe V, continúa su andadura muy cerca ya de los trescientos años.

¿MAS INFORMACIÓN SOBRE LA RAE?

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LA/S ALICIA/S DE LEWIS CARROLL

En una de sus navegaciones en busca del vellocino de... (perdón, de la "web de oro"), Jasón Internauta ha arribado en una costa inexplorada y (¡Oh, sopresa!) se ha reencontrado con la pequeña Alicia.
A pesar del tiempo transcurrido, ella me ha reconocido , aunque poco queda ya en mi de la infancia que compartimos un día.
Pero Alicia me ha vuelto a invitar a seguir al "Conejo Blanco", a recorrer el país que una vez ya recorrimos, y disfrutar de sus maravillas.
Me ha dicho que ahora lo comprendería todo.
Me he cogido de su mano, y hemos entrado en la madriguera.
Y en ello estamos.

EN LA MADRIGUERA DEL CONEJO

Alicia empezaba ya a cansarse de estar sentada con su hermana a la orilla del río, sin tener nada que hacer: había echado un par de ojeadas al libro que su hermana estaba leyendo, pero no tenía dibujos ni diálogos. «¿Y de qué sirve un libro sin dibujos ni diálogos?», se preguntaba Alicia.

Así pues, estaba pensando (y pensar le costaba cierto esfuerzo, porque el calor del día la había dejado soñolienta y atontada) si el placer de tejer una guirnalda de margaritas la compensaría del trabajo de levantarse y coger las margaritas, cuando de pronto saltó cerca de ella un Conejo Blanco de ojos rosados.

No había nada muy extraordinario en esto, ni tampoco le pareció a Alicia muy extraño oír que el conejo se decía a sí mismo: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Voy a llegar tarde!» (Cuando pensó en ello después, decidió que, desde luego, hubiera debido sorprenderla mucho, pero en aquel momento le pareció lo más natural del mundo). Pero cuando el conejo se sacó un reloj de bolsillo del chaleco, lo miró y echó a correr, Alicia se levantó de un salto, porque comprendió de golpe que ella nunca había visto un conejo con chaleco, ni con reloj que sacarse de él, y, ardiendo de curiosidad, se puso a correr tras el conejo por la pradera, y llegó justo a tiempo para ver cómo se precipitaba en una madriguera que se abría al pie del seto.

Un momento más tarde, Alicia se metía también en la madriguera, sin pararse a considerar cómo se las arreglaría después para salir.

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UN POEMA DE M. HOUELLEBECQ

Hace dos días confeccioné una reseña sobre "Las párticulas elementales", un libro de M. Houellebecq.
Uno de mis amigos ha intentado incluir un poema de él en los comentarios al post, pero en vista de que no puede hacerlo, me lo ha pasado por correo, y voy a publicarlo para que los que estéis pensando en leerle algo, tengáis una idea más aproximada de como y sobre qué escribe.

A quienes nunca fueron amados me dirijo,
A quienes no gustaron;
A los ausentes todos del sexo liberado,
Del placer ordinario;
No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:
No existe, no, el amor.
Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;
Juego de especialistas.

"El amor, el amor” en Buscando la felicidad.

No añado nada. Cada uno sacará sus conclusiones.

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"EL HIJO DE ROSEMARY" - IRA LEVIN

Parece que estos días la cosa va a ir de libros.
Pero esta vez no es para recomendar, sino todo lo contrario.
Los que leísteis mi post de ¿Qué hago con los libros?, habráis imaginado que ando estos días revisando estanterías, y escudriñando minuciosamente mis "incunables". Y así es. Sin prisas, pero estoy en ello. Me llevará tiempo.
Ayer retiré tres de un plumazo, y hoy ha caído otro. Sobre los tres de ayer, no voy a comentar nada, saldrán de mi vida, de mi casa, y nada más. Quizás ellos no fueron el problema, y el problema fuy yo, que no supe sumergirme en sus páginas, y encontrar la chispa que querían transmitirme. Una mala relación, podría decirse.
El de hoy, merece hasta dedicarle un post, y aquí estoy, para poner en guardia a los que me leéis, por si en algún momento, como me ocurrió a mí, de improviso se pone ante vuestros ojos, y os dice: "Cómprame".
Sabéis que mis comentarios no suelen ser rotundos, en casi ninguna de las ocasiones en las que he hablado de un libro o de una película. Siempre pienso que lo que puede entusiasmarme a mí, otro lo puede ver con otros ojos, y no considerarlo tan bueno. O el caso contrario, que lo que a mi no me termine de convencer, otro le encuentre valores que yo no le he visto. Así que suelo, o intento ser algo imparcial.
Al grano.
Hoy si que voy a detractar una novela. La que da título al post.
Ira Levin, para los que a lo mejor no les suene mucho, es el autor de "El bebé de rosmary", o lo que es igual, autor de la novela, y guionista de "La semilla del Diablo", la peli de Polansky, del año 68.
La película (que casi todo el mundo que la haya visto, no habrá podido olvidar), nos sumerge en una trama de terror-psicólogico sobrecogedora.
Ví la película tiempo antes de leer el libro, y unos años más tarde, la adquirí y la leí. No me defraudó. Aunque no me aportaba nada nuevo, a través de su lectura, rememoraba escenas de la película, y sé que aunque no hubiera habido película, las imágenes se hubieran formado en mi mente, dándo cuerpo a los personajes y a los ambientes. Si un autor te lleva directamente a eso, ya tiene mucho ganado con sus lectores, por que los involucra en la historia.
Todo bien. Una novela que mereció la pena leer y guardar.
No ocurrió lo mismo con su secuela, escrita 30 años después. Hay cosas que hay que dejarlas donde están, y "El bebé de..." no necesitaba ninguna segunda parte.
Ni sabía que la había escrito, pero me la encontré en un estante de "El Corte Inglés" hace un par de años, y la adquirí junto con "Los pilares de la tierra", y la última por entonces de Stephen King, "Todo es eventual", con el convencimiento de que mis compras habían sido de lo más acertadas. Las otras dos, en mayor o menor medida lo fueron, pero... Lo de Levin no tiene nombre.

La historia parte de una Rosmary en coma durante veintisite años, que vuelve a la vida, para encontrarse con que su hijo, (al que pudo críar durante 6 años, en compañía de brujos y brujas de la anterior novela) se ha convertido en un personaje carismático que tiene innumerables seguidores en el mundo, una especie de Mesías, y que regenta una gran organización llamada "Los Hijos de Dios"... No es difícil suponer que nos hallamos al final del milenio (1999), y visto así la cosa podía resultar bien.
Pero no. Cuando apenas llevas diez páginas del libro, ya comienzas a mosquearte. Una "resucitada de un coma", que a la semana está más tiesa que un ocho, fresca como una rosa, y que no se asombra de nada, ni de las nuevas tecnologías de los últimos años. Nada, todo muy natural. El hijo... No puedes creerte que sea hijo del Diablo, de puro pijo que se nos presenta. No le ves el carisma por ninguna parte, y te haces de cruces de como te lo están presentando como alguien que arrastra masas. Los personajes pues, de pena.
El argumento, que podía haber dado algo de sí, bien hilvanado, no hilvana nada. Conversaciones ínsulsas, rayando en la estupidez... situaciones que si no estuvieras cabreándote por momentos, te producirían risa... Un casi incesto por parte de los protagonistas... Por que eso si, la madre tendrá sus años, pero está guapísima, atractivísima, y todo lo que pueda acabar en ísima.
Levin se fué por otros derroteros con esta novela, que por supuesto no te inspira otra inquietud, que la de ponerle ganas y acabar el libro. Si quiso hacer una segunda parte de una buena novela, más bien parece que quiso hacer una incursión en la "novelita rosa", con gente guapa, rica...
¿Escrita?: De pena. No parece escrita por el mismo autor de "El bebé..." En su descargo también habría que decir que la traducción es pésima, pero es tan sólo lo que le faltaba.
Una pena que un autor y guionista reconocido ("Los niños del Brasil", una muestra más de ello), se dejará guiar por los consejos del hijo de Alan Ladd para escribir esta nefasta secuela. Cuando se escribe por encargo...
Y ya está. Me he despachado agusto.
Me lo pulo. "El hijo de Rosemary" sale de mi vida. Pero... Hay algo que me molesta. Igual que recuerdo aunque haga tiempo que los haya leído, los libros que más me han gustado... Señor, señor, ¿Por qué recuerdo también los infumables? Este, en particular, tardaré en olvidarlo. ¿O no lo haré nunca?.

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"LAS PARTICULAS ELEMENTALES" - M. HOUELLEBECQ

Cuando en su visita en agosto, mis amigos, junto con "Saraband", la última película de Bergman, me regalaron "Las partículas elementales", de Michel Houellebecq, fué lo primero de este autor que había tenido en mis manos. Las pocas referencias que conocía de él, es que a finales de los 90, su primeras novelas habían levantado una buena polvareda en su país natal, Francia, y que se lo consideraba el enfant terrible de las letras de esa época, pero no mucho más.
Mis amigos han leído varias novelas suyas, y ya que es un autor que se presta a la polémica, aparte de disfrutar con la lectura de alguien nuevo, disfrutan también cambiando impresiones sobre lo que han leído.
Y ahora, me he unido yo al grupo. Como una hora, hace dos noches con uno de ellos, desmenuzando, "Las partículas...", y casi otra hora por teléfono ayer, con la otra amiga.
Y es que el Sr. Houellebecq da de sí para eso, y para más.

Politícamente incorrecto es el término que se utiliza para referirse a este autor. Brutal y pornográfico en sus descripciones de escenas de sexo (que son muchas), ha llegado a ofender a una parte de sus lectores, lo cual ya es mérito a estas alturas.
Hay mucho de autobiográfico en lo que escribe. (según me han informado mis amigos) Una infancia marcada por el abandono de sus padres, se muestra amargamente en "Las partículas elementales", en la que aún no conociendo este hecho, das por sentado que es el autor el que está volcando sus sentimientos en los pensamientos y actuaciones de sus personajes.
En la novela, aun siguiendo unas pautas convencionales de relato, se encuentra la razón por la que este autor se presta a la polémica. Descarnado hasta el extremo, arremete atrozmente contra los males de nuestra época, sacando a la luz los múltiples trapos sucios de la sociedad en la que vivimos. La soledad, el desamor, las obsesiones...
Los dos hermastros que protagonizan la historia, son seres grises, unos de tantos que viven sus frustraciones y carencias refugiándose uno, en su trabajo (la investigación), y el otro en sus obsesiones sexuales.
Una comparsa de seres humanos los acompaña por los gélidos vericuetos de sus vidas, y es donde se nos muestran las miserias humanas, talvez agrandadas desde el prisma de houellebecq, o ¿agrandadas a idea para sembrar el desconcierto y la polémica?.
La búsqueda de esta sociedad del placer, de la juventud eterna, son algo que nos son familiares (no hace falta más que conectar nuestro aparato de tv), la deshumanización, el desarraigo hacia los otros...
Esto es básicamente "Las partículas elementales".
Una historia ácida, amarga, trágica, pero tratada con ironía, y tintes filosóficos.
Un autor para amar u odiar, según se dice
En mi caso no ha sido así. Me he quedado en el centro. (lo que a uno de mis amigos no le parece posible).
La lectura, al menos de esta nóvela, es fácil. Sin complicaciones descriptivas. En algunos momentos, excesivamente plana. Pero en ningún momento tampoco, echas en falta una prosa más compleja. El autor te está dando algo directamente, para que lo captes con sólo leerlo una vez. No va nada entre líneas.
No me han molestado ni ofendido los temas que trata, y como lo hace. Otros autores en su tiempo también levantaron polvaredas por su forma de escribir, y hoy son reconocidos como genios, y han pasado a ser clásicos de la literatura (Henry Miller, por citar a alguien, en el tema sexual).
¿Que su forma de escribir es algo plana? No es un defecto, si lo que se quiere transmitir, se transmite bien.
No he leído nada más de él, ya lo he dicho al principio, y quizás tarde a volverle a leer algo. No por nada en particular. No siento el gusanillo de meterme con otro libro suyo inmediatamente, pero seguro que lo haré. Lo que quiere decir que no me ha entusiasmado, pero que tampoco desprecio lo que escribe. Es más, si entre los que leáis este post, estáis pensando en comprar un libro estos días, os lo recomendaría si no habéis leído nada de el. Os sumergiráis en una lectura diferente, y merece la pena.

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LA EDUCACIÓN DE UN HADA

Hace algo más de dos años, un día de esos en los que llevas entre ceja y ceja que la salida que has hecho esa tarde, va destinada a comprarte un libro, no compré uno sólo. Compré tres.
No es ningún record, dirá cualquier aficionado a la lectura. Y no lo es. Pero sí que los tres que compré, fueran tres buenas novelas, de esas para recordar.
Una de ellas era "La educación de un hada", de Didier van Cauwelaert, un escritor francés al que no le había leído nada anteriormente. Me decidí por ese libro, simplemente porque me apetecía leer algo diferente a lo que estaba leyendo aquella temporada, y no me decepcionó en absoluto. Lo disfruté de principio a final.

UNA PARTE DE LA RESEÑA DE LA CONTRAPORTADA
¿Qué hacer cuando la mujer de tu vida decide abandonarte porque te quiere?
¿Cómo salvar el matrimonio de tus padres a los ocho años?
¿Puede una joven desencantada convertirse en un hada porque un niño ha decidido creer en ella?

Es una historia intimista, con toques mágicos, en la que se habla de sentimientos, ilusiones, soledades... Y no digo más, porque el próximo viernes, 23, se estrena la película de José Luis Cuerda, basada en esa novela, aunque con el título de "La educación de las hadas", e imagino que más de uno irá a verla.
Espero que Cuerda haya captado la esencia de la historia (sé que ha tenido que alterar algunas cosas del libro), y aprovechado la riqueza de sus personajes.
FOTO DE LA PELÍCULA

No he visto la película, claro, y no puedo recomendarla todavía, pero sí la novela a los que no la hayáis leido.

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LA CHICA QUE AMABA A TOM GORDON (S. KING)

Como todavía no he conseguido durante estos últimos meses la suficiente concentración mental para acometer lecturas más serias, me he dedicado a leer lo que tenía pendiente por casa de Stephen king.Lo último han sido, "Buick 8, un coche perverso", "Desesperación" y "La chica que amaba a Tom Gordon". Ahora estoy con "Colorado Kid", y con ese, creo que acabaré el ciclo, aunque aún me queden un par pendientes.
No he puesto aquí ninguna opinión sobre "Buick", ni sobre "Desesperación". Son sólo algo más de King, y en mi opinión, concretamente, "Buick", incluso inferior a la mayoría de sus novelas. Le falta "clima", y algo aún más importante: en ningún momento consigues "encariñarte" con alguno de los personajes para que te importe lo que le ocurra a lo largo de la historia.
De la que sí quiero hablar (y recomendar de paso), es de "La chica que amaba a Tom Gordon".

Algunos de los que la han leído, han echado en falta el toque sobrenatural de la mayoría de sus novelas. Esos entes diabólicos que incordian y poseen. Malignos hasta el extremo, asesinos truculentos que destripan mentes y abdómenes.
En "La chica que amaba...", no hay nada de eso. Sthepen king aquí, se centra tan sólo en un personaje. Una niña de 9 años. Pero retoma lo mejor de él mismo, al contar una historia con pocos ingredientes, y hacerla sin embargo tan real, y con una carga de dramatismo que nos remontaría a su magnífica "Cujo".
Siempre he dicho que prefiero las novelas de King de sus primeros tiempos, o sus relatos cortos. Es donde no se pierde en descripciones, ni en saltos en el tiempo, ni en poner frases ingeniosas é irónicas en los labios de todos los personajes. El King de "Carrie", de "Ojos de fuego", de "La zona muerta", de "Christine", y de la que he mencionado antes, "Cujo", es el escritor de terror en estado puro, utilizando ingredientes más o menos reales para crear inquietud en el lector. Cuando se deja llevar por paranoias demoniacas, y baños de sangre, pierde una parte de su esencia, y se pliega más a lo que supone que se espera de él por parte de sus lectores.
De "La chica que amaba...", hay quien dice que no la reconoce como una novela de él. King es siempre reconocible, escribiendo un relato corto o un tocho de ochocientas páginas. Las palabras que pone en boca de sus personajes son su firma. En ésta, si bien, como siempre, se lo "perdono", la palabra "estúpido", para referirse a cosas de entidad no animal, aparece un montón de veces. "La estúpida mochila"... "La estúpida rama"...
"La chica que amaba..." no es una historia truculenta, es algo que nos podía haber ocurrido a cualquiera, y su protagonista es una niña normal, y normales son sus reacciones ante lo que le ocurre a lo largo de la novela. Por eso, precisamente, alcanza una dimensión mucho más grande que cuando lo sobrenatural se mezcla con lo humano, y todo contado en menos de doscientas cincuenta páginas.
Chapó, Sr. King.

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